Her mind was the storm
Outside,
that we would watch through the kitchen window
Her smell, steamed bergamot
would lick the walls as
the room sprouted the colour of Autumn.
As she moved, her
Rib cage created the waves
That never crashed
Curving her hips
Cambering her back and those thighs,
Where my kisses surfed on the froth
Until they
reached the arching tip of her toes.
The room coloured as Winter
When she inhaled
The last warmth
Before releasing the paradise spasm.
Je goutte tes lèvres;
Ma main sur ta bouche
J’ai ton être sur mes papilles
Je jubile.
Je te l’ai dit la première fois
Les saveurs sont uniques
Le coït banal et répétitif
De corps à corps
Encore en courbe.
J’ai ton jus dans ma bouche
Et j’avale goulûment, lapant
Avec excès
La porte de l’origine
Des hommes et des femmes.
Il y aura d’autres
Il y en aura des uniques
Il n’existera qu’une version
De cet univers; et dans tes yeux s’agrandit
La sérénade de serotonine
Que je bats maintenant
De mon sexe
la cyprine,
combustible qui brule mon être,
Flamme de cette passion.
Si nous sommes
Si nous ne serons
Si nous étions
Validés par ma sève
Violemment projeté dans ta gorge.
Je baise chacun de tes signes
Et sur ta peau je promène une saveur chaude
J’ai un doigt sur tes lèvres
Et les mains qui vadrouillent.
Sur ton nombril
Maintenant mes yeux cherchent
La vallée douce pour m’abreuver de ton goût.
Ma main effleure tes seins
Et mes lèvres englobent ton con.
Tu me nourris de ton essence
Je te leche tendrement
Je pousse ma langue sur ton
Petit bouton.
Tu peines à trouver refuge
Et tes mains aggripent mon sexe
Gonflé
De haut en bas
Tes gestes m’invitent dans ton antre humide.
Je suis en toi
C’est ce que je désire le plus
Tu gémis
Une ou deux fois
Comme ce moment où tu étais dans mes draps
Tu t’en souviens?
Tu bougeais
Tu te cambrais
Et moi je rêvais de toi.
À quatre pattes devant moi
Regarder ton dos.
Et toujours tes signes
Comme les étoiles d’une nuit claire
Soudain,
La voie lactée
Qui laisse des traces sur ton cul
Que j’ai mordu,
Tendre,
À pleine dents.
Et peau, couleur soleil
Et mes lèvres doucement la baisent
Je mets mes doigts dans ta bouche
Pour que ta langue dicte mon poème.
Tes cuisses m’entourent
Et je perds mon souffle
Dans ta fleur
Tes seins dominent, mes songes
Et le temps avec toi est un mensonge.
Tes reins, remuants
Sur moi
De bas en haut, ma tige tu espères
te délivrera.
Je ne sais le lieu
Je ne sais le but
Ton antre ouverte
Je comblerai du jus.
Et lentement. Tendrement.
Tu seras mienne,
Tes yeux verront la clé
Du paradis
Dans les draps
Cambrée, donnée à moi
Tu t’abandonnes.
Depuis qu’on a mis des femmes sur 3×4
et des hommes dans des caddies,
la fente de la machine reste le seul sourire
Devant les racistes et les sponsors, même la banane s’aplatît.
L’achat est devenu, pièce
maîtresse, médicament
des amitiés à moitiés moisies à crédit.
L’habit toujours, preuve de réalisation à trois sous,
comme en témoigne
ce théâtre sans scène, spectacle sans fin
qui se nourrit du débit des applaudissements
et des pouces en 01.
Tout ceci est fade
plus rien n’émerveille
et les babioles, raison de devenir, s’amoncellent
pourtant avec tous ces cliquetis, avec tout ceci nos esprits s’évadent
et nous croyons, comme des enfants, que dans le vide
résonne le son.
S’échouent sur nos rives
Plastiques et déchets de nos vies
D’humains urbains
Mais les vagues n’oublient jamais
L’incertain et le chamboulement du confort et des murs
Risibles qu’on
A construit.
S’échoue sur nos berges
La gerbe inconnue
Qui nous revient du passé
Nous rappelant au combien compte
Le battement d’ailes
Et les pavillons d’où nous gérons la misère
Que sous les damnés de la terre et
Les câbles nous tentons
De cacher.
S’échoue sur nos plages
A la place de nos carcasses de baleines gonflés à la mal bouffe
Et huilés de monoi
Le convoi de ce monde
Et les bouteilles gardent ce message
De l’histoire
Qui se répète comme égratignure sur nos
Vies
Nihilistes.
Les falaises
Le précipice nous attirent
Les barrières
Le ciment nous tirent
Mais rien ne protège
La distance fend nos crânes
Et nos sens
Nous mentent
Devant ce spectacle éclatant de couleurs
Nous sommes devenus insensibles
A l’invisible douleur.
Et dans les nuages pollués
Nous comptenplons les mirages
Du progrès.
Les jours sont gris
et oui ici, les sourires sont des brises
sèches.
J’ai la gerbe dans l’oesophage
et mon estomac
Crache le feu
Du citron
Et du tue diable.
Je veux être sans
Émotion
Et pourtant je bois
Pour calmer la moisson
.
Mieux vaut ingurgiter le liquide
Que d’le vomir
Par mes yeux
J’essaye d’être lucide
Athée
Et pourtant je prie
Un
Dieu.
Quand dans le fond d’un verre
J’ai vu mon reflet
Ma gueule prend la forme
D’un être à trois yeux.
Les narcotiques
Veulent me plonger dans un sommeil
Que depuis l’enfance je recherche
Dans un clin d’oeil
Partir
Un jour
“Pour être libre”
Avec un putain d’accent français
Parlant la langue du perfide albion.
Ma poésie de travers
Comme un jet de pisse
Dans un ruisseau.
Les jours sont gris ici
et les rires sont des braises
Ardentes
Dans l’obscurité
De la vie.
Texte à quatre voix de la tribu des rimes crépues (Loupragan, Pierric, kramrr, agneaupimente)
Je suis de la tribu des rimes crépues,
De ceux qui boivent le crépuscule,
Puis dansent sur le mercure,
Avec les reflets de la lune.
Clameurs qui chavirent les passants quand le marché déborde des rues…
Vidés sans papas ni mamans où la foule en joie se fait vague sans reflux.
Rimes crépues.
Je suis de la tribu des rimes crépues.
Nous nous délectons du feu en fût ou en bouteille,
mélangeant épices et contenu sur un tissu de rêveries vermeilles.
Et les soirs de pleine lune, entre racines de fromager et dunes de sable blond,
nous retrouvons la voie grâce à cette potion, l’onctueux punch po chapé,
divin breuvage liberté offert aux damnés de la terre.
Entre le bitume fleurit et les visions de Rachel Mac Adams
S’évade
Le lourd tribut des rimes crépues
Du peuple des arbres en ciment
Qui chante une saveur du sud,
Glissante
En réponse à notre rire, seule arme fiable et tranchante.
Je suis de la tribu des rimes crépues.
Tempérament volcanique,
Tempête couvant ; à l’ombre d’un calme olympien
S’embrassent nos plaques tectoniques.
Lente et puissante, la lave coule dans les veines des miens.
Je suis de la tribu des rimes crépues,
Notre verbe résonne,
Comme les coups de poings,
Caressant la peau tendue,
Du bouc émissaire.
Ti-bois qui claquent sur une ZAC de goudron nu.
Dominos frappés secs. Paroles qui montent Fiap !
Éclats de rires de rhumiers que noient des dettes échues.
Rimes crépues.
Le cordon ombilical,
Noué à la gorge,
Nos voix reposent,
À l’ombre d’un fromager.
Cascades-milans, cycloniques ragots, torrent des douleurs tues.
Jalousies couvrant nos pleurs-ravines sous l’alizé des espoirs déçus.
Rimes crépues.
Je suis de la tribu des rimes crépues
Le début de la décrépitude,
La fin de l’ancien,
L’hallali de l’habitude.
La Rome antique brûlera!
Le brûlot au sein de ses champs sémantiques,
L’incendie se propagera par fibres optiques.
Alors nos paroles se font flammes,
Lorsque nous brûlons la nuit.
Au petit matin
entends-tu ce rythme divin?
Chaque mot marque et abat:
Je suis de la tribu des rimes crépues.
Nous aimons les lignes
chabines,
Bannies du jour et de la nuit,
Êtres de l’entre deux temps
Mots phrasés,
craints des morts comme des vivants.
Bousculant les plus sombres d’entre nous
Oscultant les recoins de la pénombre à la recherche de votre “vous”
Tue diable dans l’oesophage
Et a cet instant nos paroles se font flammes
Lorsque nous brûlons l’ennui.
Rimes crépues.
Donne-moi tes yeux
que je les brule
des amours dont tu t’éprends
J’ouvrirai
Ton coeur
et des deux valves
deux iris
neufs
pour que jamais
tu
ne penses
la normalité
d’une perfection
factice.
Et de tes lèvres
Délicates
je ferai
des feuilles
sur lesquelles
je déposerai
les plus beaux mots
Odieux comme un goujat
Remontant l’olympe
Avec Era, petite-mourue.
Donne-moi tes rêves
Dans la machine des machos
Qui nous enfante
Et qu’on creuse
Le vrai.
Sur tes joues
Deux proses posées
Crayon sans tailleur
Sans mine dis-moi
Ou trouvera-t-on
Les diamants qui briseront
La glace
De cette vie rêvée vécue ?
Sens la paume de ma main
Et tous mes doigts
Te dérober.
Il y a une lettre d’amour
Dans un des livres sur mon étagère
Il y a une lettre d’amour
Dans l’ouvrage de Pauline Réage
Dans laquelle une jeune femme m’énumère,
Les choses de la vie, de l’existant
Qu’on ne touche pas, aux sentiments
Qui animent l’âme, dans une caresse avec les doigts.
Je ne sais
Si
Mes cicatrices doivent être visibles
Ou si je
Dois en faire des rangées
Que l’alcool et les pleurs
Changeront en lianes fleuries.
Il y a une lettre d’amour
Dans une des lignes de ma prose amère
Il y a une lettre d’amour
Dans mon verbiage agressif
Et j’énumère
Les colères
Le mal-être de ce bonheur précaire.
