Pots et fleurs de verres de terre

Pas d’amour que du calcul,
fille diplômée de sa culture assure,
Mes arrières, mon futur.

Trop peu de cul, décalage. Sage, sans goût,
Complexe état d’la fille voluptueuse,
qui n’y croit plus.

Ce n’est pas dans la pensée qu’on se réalisera;
Toi, moi, êtres du toucher et du goût.

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